Holt desmontó.
El saco estaba medio sumergido, oscuro con agua e hinchado casi el doble de su tamaño normal.
Una cuerda había sido atada alrededor de la abertura.
Holt lo miró.
Ningún granjero envió ganado río abajo en un saco atado.
Ningún hombre decente envió nada viviendo de esa manera.
Entró en el agua helada.
La corriente golpeó sus botas lo suficientemente fuerte como para hacer que sus rodillas se doblaran.
Atrapó el saco y lo arrastró hacia la orilla, chupándose el barro en las botas con cada paso.
“¿Qué hay en el nombre de Dios...?”
El saco volvió a cambiar.
Holt cayó de rodillas.
Sus dedos ya estaban entumecidos, pero él trabajaba en la cuerda de todos modos.
No se movería.
El cáñamo había absorbido el agua del arroyo y apretado como alambre de hierro.
Holt intentó separarlo.
Nada.
Maldijo, se inclinó sobre el nudo y mordió la cuerda.
