Varios hombres se rieron.
Abigail bajó la cabeza.
Había aprendido a no responder palabras crueles.
Responder generalmente los empeoraba.
La sonrisa de Cornwall se apretó.
“Seguramente alguien puede ofrecer a este desafortunado hijo un hogar cristiano”.
Nadie se movió.
“Puede pelar las papas”, agregó.
El silencio.
“Ella puede barrer los pisos”.
Una mujer apartó la mirada.
“Renunciaré por completo a la tarifa de colocación si alguien la lleva junto con el niño Henderson”.
Rust esnifó.
“No la aceptaría si me pagaras”.
La expresión del reverendo se endureció.
“Bueno, Abigail, parece que Bozeman no tiene lugar para ti.”
Se apoderó de su hombro.
“De vuelta a la carreta. Tal vez Helena tenga un mejor uso para ti”.
Abigail miró hacia el tren.
Recordó el largo viaje desde Boston.
Los coches llenos de gente.
Las noches frías.
La forma en que otros niños habían susurrado con entusiasmo sobre las familias que los esperaban en Occidente.
