Entonces, ambos llorábamos y reíamos al mismo tiempo, sentados juntos en la cama del hospital, como si toda aquella mañana imposible finalmente se hubiera vuelto demasiado para procesarla de otra manera.
Patricia sonrió desde la puerta.
“Tiene razón.”
Luego levantó los suministros para la vía intravenosa.
“Y me gustaría mucho terminar al menos una de las cosas que empecé hoy.”
Mamá se secó los ojos.
Entonces estiró el brazo izquierdo.
La pequeña flor azul miraba hacia arriba.
Por primera vez en treinta años, no era algo que intentara ocultar.
—De acuerdo —dijo ella.
“Terminemos con esta cirugía antes de que este hospital descubra otro secreto familiar.”
Y mientras Patricia se llevaba la mano a la muñeca, miré aquella pequeña flor azul de una manera diferente a como lo había hecho nunca antes.
No era solo un tatuaje.
Era un pedazo del pasado de mi madre.
Una puerta de entrada a la mía.
Y de alguna manera, después de treinta años de silencio, finalmente nos había acercado a ambos a la verdad.
