—Margaret Lawson.
El hombre se quedó inmóvil.
—¿Lawson?
Asentí.
—Sí.
Miró a Christopher.
Después volvió a mirarme.
—Entonces usted es la persona que llevo años intentando encontrar.
Sentí un escalofrío.
—¿Qué?
Christopher dio un paso adelante.
—No le haga caso. Este hombre está confundido.
—No estoy confundido —respondió el desconocido.
Metió una mano en el bolsillo de su abrigo.
Christopher palideció aún más.
—No.
El hombre sacó una fotografía antigua.
La miró durante unos segundos antes de entregármela.
Mis dedos comenzaron a temblar.
Era una fotografía de una mujer joven.
Una mujer que reconocí inmediatamente.
—Victoria…
El hombre asintió.
—Victoria Lane.
Me quedé mirando aquella cara durante varios segundos.
—Era mi hermana.
Christopher cerró los ojos.
Sentí que el corazón me golpeaba con fuerza.
—¿Mi hermana?
—Sí.
—Pero murió hace treinta años.
—Lo sé.
—Entonces, ¿qué tiene que ver él con ella?
