Decía:
"Para Daniel, cuando está cerca de graduarse de la universidad".
Mis manos empezaron a temblar.
“¿Es esa su letra?”
– Sí.
Margaret explicó que en los últimos meses de vida mi madre me escribió unas cartas.
Pero le pidió a Margaret que no me las diera hasta que tuviera la edad suficiente para entenderla.
“¿Cómo supiste que era yo?”
“Vi tu nombre en la lista de estudiantes. Al principio no podía creerlo. Y entonces vi tu cara”.
Ella sonrió entre lágrimas.
– Tienes sus ojos.
Abrí la primera carta.
Mi madre escribió sobre mi infancia.
Sobre lo mucho que le gustaría estar cerca el día de mi graduación.
Y al final había una frase:
“Si Margaret alguna vez te encuentra, abrázala por mí. Ella es una de esas personas en las que confié para que te ame incluso cuando ya no estoy cerca".
No podía leer más.
Había lágrimas fluyendo por mis mejillas.
Margaret se sentó a mi lado.
—Por eso te besé —dijo ella—, no vi a una estudiante antes que yo en ese momento. Vi al hijo de mi amigo”.
Me reí entre lágrimas.
"Podrías explicarlo de una manera un poco menos aterradora".
Ella también se rió.
“Probablemente”.
Tres meses después me gradué de la universidad.
Cuando salí del escenario con un diploma en mis manos, en la primera fila estaba esperando a dos personas.
Mi padre.
Y la profesora Margaret Miller.
Los tres hicimos una foto ese día.
Y por primera vez me di cuenta de que a veces la invitación más extraña esconde en absoluto lo que teme.
A veces esconde una historia que ha estado esperando durante años para finalmente llegar a ti.
