“Walt.”
“Estoy aquí mismo.”
“Cuéntame sobre los desayunos de los domingos. Cuando Rebecca era pequeña.”
“Has hecho tortitas de canela. Nuestra hija se sentó en la encimera rompiendo huevos y metiendo cáscaras en el cuenco.”
“Se parecía tanto a mí entonces.”
“Todavía lo hace.”
La gente de Millfield solía decir que Rebecca tenía toda la cara de su madre.
“Excepto esos ojos verdes”, dije. “Siempre la hacían destacar.”
Carol apartó la cara.
“Desde luego que sí.”
Ella guardó silencio un momento.
“A tu madre le habría encantado verla crecer.”
Pensé en Ruth, mi madre, que había muerto diez años antes.
La mitad de Millfield aún la recordaba como una santa. Había enseñado en la escuela dominical durante cuarenta años y nunca dejaba de llevar una cazuela a un vecino afligido.
