“Tonterías, cariño. Tengo buen ojo para esto”.
Ella movió mi sofá para que la mesa de café casi cerrara el pasillo, luego retrocedió como si acabara de crear una obra maestra.
“Y esas rosas”, agregó. “Realmente deberías cortarlos. Se ven un poco salvajes”.
Estas rosas eran mi orgullo. Los cultivé durante tres años. Pero Juliette sintió que todo lo que no podía controlar tenía que corregirse.
Mientras criticaba mis muebles y flores, Sarah y Kate se encargaron de la isla de la cocina. Sin preguntar, colocaron bocadillos, bolsas, vasos, pañuelos y juguetes en mis encimeras limpias. Sus hijos corrieron por la casa como una tormenta con botas.
Tyler, de ocho años, derramó jugo de helado en mi alfombra blanca y le exigió que le dijera dónde estaba el inodoro.
—Baja, cariño —dije, tratando de aspirar la alfombra.
Su hermana Madison miró en mi despensa y se quejó: “¿Por qué no comes buenos bocadillos?”
Estos “buenos bocadillos” son, por supuesto, los que siempre compré. Los que nunca han traído. Los que desaparecieron mágicamente de mi presupuesto de gastos cada Navidad.
Juliette llamó desde la terraza: “Annie, la carne se ve un poco seca. ¿Estás seguro de que no tenías demasiado corazón?”
Sonreí, porque gritar no era una señal de bondad.
Cuando finalmente se fueron esa noche, habían comido casi doscientos dólares en comida, dejado basura en mi jardín, huellas adhesivas en la puerta y cajas de jugo detrás del sofá.
Bryan me ayudó a cargar el lavavajillas mientras estaba tomando palitos de helado de los macizos de flores.
—Bueno —dije, usando su apodo—, la madre volvió a mover el sofá.
“Él solo está tratando de ayudar, Nini”, dijo lentamente, aunque vi la culpa en su cara.
“También comió doscientos dólares en gastos. De nuevo”.
Él suspiró. “Lo sé. Hablaré con ella”.
