Sus ojos. Su postura. Y sobre todo, esta pequeña marca en forma de media luna debajo de la oreja izquierda.
Treinta y un años antes, su hija había desaparecido con su madre. Desde entonces, Michel había buscado, esperaba, esperaba. Esa marca de nacimiento, sabía de memoria: él era el que la besaba todas las noches cuando su niña tenía dos años. Sus manos comienzan a temblar estirando sus papeles.
El valor para decir la verdad
Clara realiza el control con la profesionalidad que conocemos. Michel toma una decisión: habla.
Él lo está diciendo. El juguete favorito de su hija. La forma en que dijo buenas noches. La caída del triciclo en el jardín. Recuerdos tan precisos, tan íntimos, que ningún extraño podría haberlos inventado. Clara escucha, compartida entre su deber y un problema que realmente no entiende todavía.
