miré una vez.
Pero otra vez.
Esperé a que los dígitos se reorganizaran en algo más pequeño, algo lógico, algo que coincidiera con el hombre que cinco años antes me había puesto una tarjeta bancaria en la palma de la mano y me había hablado como si yo fuera una carga de la que por fin se sentía libre para deshacerse.
No se movieron.
—Debe haber un error —dije.
La gerente negó con la cabeza.
“Sin error.”
La cuenta está a su nombre.
El señor Richard Hale lo financió y dejó instrucciones escritas para que este sobre se le entregara solo si venía aquí en persona y solicitaba un retiro.
Me senté porque la habitación había empezado a inclinarse.
Durante cinco años, esa tarjeta había permanecido guardada en una caja de zapatos en el estante superior de una habitación estrecha con goteras en el
techo.
Durante cinco
años,
